tag:blogger.com,1999:blog-45193088651800034352024-03-20T08:10:11.281-07:00FlowerlandLa caja abierta y cerrada de Schrodingër. Y lo que pasa por la neurona del gato mientras tanto.Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.comBlogger70125tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-67252409531949807772024-01-30T19:56:00.000-08:002024-01-31T15:57:21.572-08:00Dos de enero del veinticuatro<p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4y1UJsylF9znHmvZl7T2gwbW-GKXO3K9tdw7S58P1GfGWb3GDOtoz95uaYBbu0XsngEoeesrdcAmCdCqQ_lBoDzhJFPT7Iv-Wy6II7IYLdhtqiALdszj0sXwuve8sY1nUiWGTNcXgVs_eb9fJD6BywIuTcvP3JzTAIzSlM8ylERzuIbEaM248loRGXL3x/s1600/WhatsApp%20Image%202024-01-30%20at%2023.43.18.jpeg" style="clear: left; display: inline; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="501" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4y1UJsylF9znHmvZl7T2gwbW-GKXO3K9tdw7S58P1GfGWb3GDOtoz95uaYBbu0XsngEoeesrdcAmCdCqQ_lBoDzhJFPT7Iv-Wy6II7IYLdhtqiALdszj0sXwuve8sY1nUiWGTNcXgVs_eb9fJD6BywIuTcvP3JzTAIzSlM8ylERzuIbEaM248loRGXL3x/w607-h501/WhatsApp%20Image%202024-01-30%20at%2023.43.18.jpeg" width="607" /></a></p><p>El pliegue catorce de la cortina termina con un gato en la ventana.</p><p>El dobladillo de la vida (a veces) no es más que eso:</p><p>la luz de la tarde apoyada sobre los bordes de los edificios,</p><p>la luz que muere enredada entre los pliegues de una cortina,</p><p>un gato que presencia esa muerte como otra paloma</p><p>que se apoya en la reja del balcón y no puede ser alcanzada</p><p>salvo desde el anhelo. El anhelo </p><p>es el formulario menos oscuro de la esperanza. </p><p>La esperanza solo funciona si tiene eco en alguna parte.</p><p>En este caso rebota en mí, en la luz, en la cortina,</p><p>en los pliegues que toda la tarde esperan al gato</p><p>para acariciarlo. En la paloma que solo anhela nido, huevo</p><p>y que coquetea con su olor para que el gato se relama, </p><p>para que sueñe con atraparla cada tarde</p><p>para que en esa simple repetición </p><p>encuentre los siete sentidos de una vida</p><p>que yo no soy capaz de aprehender</p><p>por más que renazca una vez, otra vez, y otra.</p><div><br /></div>Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-39928641753536649552023-07-23T16:00:00.001-07:002023-08-22T11:19:40.388-07:00 Charles Bukowski a Jane Cooney Baker, fallecida el 22/01/62<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_cel-XB18_-gk2u0Mqb8vYhnPAc9OxHZkRB5oM9dXWg558ZC3qUO4MgmRJxiub_9hVDQN34CCdyhS0DVVMnpiVqtSrGaA4eb35qcruWVMpxtocPxWXFSpGFxVn3UhvjWs3DEFvQzEPR4MwDF9hXO9-fkM8L-8rO8XDacyNRcGgUtMfT_er4YO0vJDN200/s1000/eterno.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="342" data-original-width="1000" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_cel-XB18_-gk2u0Mqb8vYhnPAc9OxHZkRB5oM9dXWg558ZC3qUO4MgmRJxiub_9hVDQN34CCdyhS0DVVMnpiVqtSrGaA4eb35qcruWVMpxtocPxWXFSpGFxVn3UhvjWs3DEFvQzEPR4MwDF9hXO9-fkM8L-8rO8XDacyNRcGgUtMfT_er4YO0vJDN200/w552-h263/eterno.jpg" width="552" /></a></div><br /><p>así pues, te has ido</p><p>dejándome aquí</p><p>en una habitación con la persiana rota</p><p>y el Idilio de Sigfrido sonando en una pequeña radio roja.</p><p><br /></p><p>y te fuiste tan rápido,</p><p>tan de repente como llegaste</p><p>y mientras te enjugaba la cara y los labios</p><p>abriste los ojos más grandes que aún pueda ver</p><p>y dijiste: «es posible que supiera</p><p>que eras tú»,</p><p>y me reconociste</p><p>aunque no durante mucho rato</p><p>y un viejo de piernecitas blancas</p><p>en la cama de al lado</p><p>dijo: «no quiero morir»,</p><p>y volvió a salirte sangre</p><p>y la sostuve en el cuenco de mis manos,</p><p>todo lo que quedaba</p><p>de las noches, y también de los días,</p><p>y el viejo seguía vivo</p><p>pero tú ya no,</p><p>nosotros ya no.</p><p><br /></p><p>y te fuiste como llegaste,</p><p>me dejaste rápidamente,</p><p>me habías dejado tantas veces antes</p><p>cuando pensaba que me destrozaría</p><p>pero no me destrozaba</p><p>y tú siempre volvías.</p><p><br /></p><p>ahora he apagado la radio</p><p>y alguien en el apartamento de al lado da un portazo.</p><p>la condena es firme: no te encontraré en la calle</p><p>ni sonará el teléfono, y ni un solo momento</p><p>podré estar en paz.</p><p><br /></p><p>no es suficiente que haya muchas muertes</p><p>y que esta no sea la primera;</p><p>no es suficiente que pueda vivir muchos más días,</p><p>quizá incluso más años.</p><p><br /></p><p>no es suficiente.</p><p>el teléfono es como un animal muerto que no</p><p>habla, y cuando hable de nuevo, ahora siempre será</p><p>la voz equivocada.</p><p><br /></p><p>te he esperado otras veces y siempre has entrado por</p><p>la puerta. ahora tú tienes que esperarme a mí.</p><div><br /></div><p><br /></p>Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-88918901710760153292023-06-18T15:20:00.002-07:002023-06-18T15:37:25.057-07:00Completar el álbum<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfQiAiXYyOsGeRL-UXev4A1jviQpUvI-2yYvV1wUzElL-8pBOnpZBPtZ1rUopPWmEM_zUvXkFDWjLu0I1VEO-v-SieQtz8He3OjqqZ5cDnis03-Luro1QjQeLF2mlFioSQm4qS3sRbErD12XuI3J8jxRotZb8LqXvIQtIH-DGCWNV_wOGVgooClAlDLA/s2048/355113509_285941370559003_3373192287560016036_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfQiAiXYyOsGeRL-UXev4A1jviQpUvI-2yYvV1wUzElL-8pBOnpZBPtZ1rUopPWmEM_zUvXkFDWjLu0I1VEO-v-SieQtz8He3OjqqZ5cDnis03-Luro1QjQeLF2mlFioSQm4qS3sRbErD12XuI3J8jxRotZb8LqXvIQtIH-DGCWNV_wOGVgooClAlDLA/w300-h400/355113509_285941370559003_3373192287560016036_n.jpg" width="300" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><div class="separator" style="clear: both;">No tengo muchas fotos con mi padre. Y él, al irse,</div><div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both;">tampoco se llevó las suyas. Las del pasado. Las de su infancia.</div><div class="separator" style="clear: both;">Las de su adolescencia en el San Carlos.</div><div class="separator" style="clear: both;">Las del servicio militar obligatorio. </div><div class="separator" style="clear: both;">Las diapositivas del viaje de casamiento a Bariloche.</div><div class="separator" style="clear: both;">Miro aquellas fotos y hablan de un chico que no me resulta conocido.</div><div class="separator" style="clear: both;">No sé por qué sonreía. No sé si en ese momento </div><div class="separator" style="clear: both;">los atardeceres eran amarillos, blancos o naranjas.</div><div class="separator" style="clear: both;">Solo tengo un par de imágenes donde él está contento</div><div class="separator" style="clear: both;">y yo era muy chica para saber de últimas veces.</div><div class="separator" style="clear: both;">Él dejó atrás esas fotos para construir otras imágenes</div><div class="separator" style="clear: both;">de las que tampoco conozco nada. Los nuevos amigos.</div><div class="separator" style="clear: both;">Los nombres de sus mascotas. </div><div class="separator" style="clear: both;">Por qué la montaña y nunca el mar.</div><div class="separator" style="clear: both;">La forma en que la alegría encuentra </div><div class="separator" style="clear: both;">nuevas formas de reinventarse.</div><div class="separator" style="clear: both;">Ahora hemos perdido el hilo que da continuidad y sentido </div><div class="separator" style="clear: both;">a las postales en blanco y negro de sus dieciocho años </div><div class="separator" style="clear: both;">que envejecieron lejos de sus últimas sonrisas</div><div class="separator" style="clear: both;">todavía analógicas, pero a todo color,</div><div class="separator" style="clear: both;">y tampoco encuentro el que une las fotos de nuestra intersección temporal, </div><div class="separator" style="clear: both;">donde él me miraba y yo no lo hacía, </div><div class="separator" style="clear: both;">porque todavía era temprano para este futuro </div><div class="separator" style="clear: both;">en el que quisiera revelarme como una mancha oscura en el celuloide,</div><div class="separator" style="clear: both;">una mancha que pudiera detener la luz </div><div class="separator" style="clear: both;">para desviarla en forma de pregunta. Una sola:</div><div class="separator" style="clear: both;">“¿qué te hacía sonreír cuando todo era una mierda?”.</div><div class="separator" style="clear: both;">No sé si se pueden exprimir los recuerdos que nunca conocimos </div><div class="separator" style="clear: both;">para reconstruir una historia que nos pertenece a medias.</div><div class="separator" style="clear: both;">Pero lo intento. Todos los días tiro los dados de la suposición y la metáfora </div><div class="separator" style="clear: both;">para reagrupar estos flashes de un rompecabezas </div><div class="separator" style="clear: both;">que hace poco llegó a mis manos en una valija que nunca volverá a mudarse.</div><div><br /></div></div></blockquote><p><br /></p>Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-8403412050755359342022-07-24T12:33:00.001-07:002023-06-18T14:15:32.198-07:00Materiales<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNdLy5iFVDhKRiDIzQtzMrkvhzcyStDJSYb_lmH8uAgpS7Eyj81s1__LmzPczrDp3Kpgnl8kx_yH5lGgiG3b5dBi91eRl1o-mgACQZhVmC52SF6h-Kgl_ln-KMa-SelnICx2yR2vlLxa74OsZd-hl7ahZK6Hiobo-SMhFVu9DJm7sGunIE8NlL1VcPzg/s835/flowerland1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="835" height="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNdLy5iFVDhKRiDIzQtzMrkvhzcyStDJSYb_lmH8uAgpS7Eyj81s1__LmzPczrDp3Kpgnl8kx_yH5lGgiG3b5dBi91eRl1o-mgACQZhVmC52SF6h-Kgl_ln-KMa-SelnICx2yR2vlLxa74OsZd-hl7ahZK6Hiobo-SMhFVu9DJm7sGunIE8NlL1VcPzg/w400-h259/flowerland1.jpg" width="400" /></a></div><br /> Sé que dentro de esta casa los objetos rotos guardan sus quimeras<p></p><p>en saquitos usados de café que no limpio. Debería barrerlos. Los escondo en la alacena.</p><p>De día las quimeras se hacen cómplices de las tazas, de los frascos, de las puertas,</p><p>hacen ritos donde escupen juntas contra la dictadura del movimiento y de las luces,</p><p>mientras esperan que la noche salga del baño y del resto de las habitaciones.</p><p>Pero a veces no la esperan. Se liberan solas cada septiembre en los aniversarios de la muerte </p><p>y festejan bailando entre cactus, semillas y la inutilidad de algunos muebles</p><p>hasta que llegan los muertos que reclaman las cenizas que todavía no han sido enterradas</p><p>y la fiesta termina en la búsqueda del alma que los monstruos han dejado en alguna parte.</p><p>Sobre los objetos quedan cenizas que corresponden un poco a todos nosotros.</p><p>Lo sé porque me choco constantemente con esos muebles al limpiarlos.</p><p>Los bordes de los muebles se hacen más agudos en las letras de aquel nombre</p><p>que a su vez nombra el miedo, el símbolo, la sangre, lo ajado del sol, a veces,</p><p>y la luz que se apagó de golpe cuando de golpe se agotaron todos los materiales</p><p>que desaparecen al fin cuando limpio la alacena, los saquitos, las cenizas, las quimeras.</p><p>Solamente entonces sé que es seguro abrir la puerta de esta casa.</p><p>Solamente aquellos que limpian y ordenan la casa con sus propias manos</p><p>saben de qué están hechas la memoria, la mierda y el resto de sus mugres.</p><p><br /></p><div><br /></div>Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-69401854185760327632022-05-16T12:27:00.013-07:002023-06-18T12:33:17.088-07:00Detrás de la calma<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtxsbDIHoqWPGN-71PweOm--mNlV5ezSKbnn_d-iQ1s4a8D36cxaJtQaGAfaDOlrA-UW3BoFFMvZQQbDcOK6wstyk-6lYYtk4ieNu4XAeKtvERs6j8yWjEwlR9hSWt01RQdQSAw4yyQfBHEyK5rVcWX0wHyL5t-7Zyd7APCIEQQMxflWPA5T2E3129SQ/s804/flowerland.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="532" data-original-width="804" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtxsbDIHoqWPGN-71PweOm--mNlV5ezSKbnn_d-iQ1s4a8D36cxaJtQaGAfaDOlrA-UW3BoFFMvZQQbDcOK6wstyk-6lYYtk4ieNu4XAeKtvERs6j8yWjEwlR9hSWt01RQdQSAw4yyQfBHEyK5rVcWX0wHyL5t-7Zyd7APCIEQQMxflWPA5T2E3129SQ/w400-h265/flowerland.jpg" width="400" /></a></div><p></p><p>Me reencuentro con la belleza en calma,</p><p>con sus paralelas verdes, con los caminos seguros</p><p>que espejan las simetrías rotas del eco del estanque.</p><p>Disfruto. Doy diez pasos en dirección opuesta a la tormenta, </p><p>confío en lo que los bordes me proponen</p><p>pero me choco con dos palomas muertas que me avisan</p><p>que detrás de la calma no siempre hay caminos ni futuro.</p><p><br /></p>Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-86795551709904932432021-12-28T13:44:00.005-08:002022-01-04T15:20:19.683-08:00Destiempo<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjA9CwlbtwUT0sMDCP6sXRUszdJO_3QjTAg-SuXhMMWsraVie1cwx8h3gcLqiWDP1S69S1S3Y1pYW7FH9U4Pzy2a6K3QqYaMP3-LD5GoWQonUsnKWRZH_rt5Br6iYk9vCgmqmPC7FNBRPYW3W4O99idW1qeUzXWK8vWpx-1yKgQ1gJM-Yrdow4HhLIoGg=s960" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="833" data-original-width="960" height="423" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjA9CwlbtwUT0sMDCP6sXRUszdJO_3QjTAg-SuXhMMWsraVie1cwx8h3gcLqiWDP1S69S1S3Y1pYW7FH9U4Pzy2a6K3QqYaMP3-LD5GoWQonUsnKWRZH_rt5Br6iYk9vCgmqmPC7FNBRPYW3W4O99idW1qeUzXWK8vWpx-1yKgQ1gJM-Yrdow4HhLIoGg=w486-h423" width="486" /></a></div><p><br /></p><p></p><p class="MsoNormal">Me siento en esta gran sala de espera</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">que se abre especialmente a la noche. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">No tengo turno. No sé a qué vine. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Sólo sé que tengo dos o tres poemas de hielo atragantados<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">que están cosidos con hilos de invierno <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">pero se escribieron durante este verano.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Y mientras todos saltan en sus piletas doradas con piel de
lona<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">yo espero en esta sala a que lleguen mejores climas<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">para poder escupir esto que me cruza la boca y me la
congela.<o:p></o:p></p><br /><p></p><p><br /></p>Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-42939155374317794962021-12-18T14:43:00.005-08:002021-12-26T13:20:16.534-08:00Sin título (diciembre)<p> </p><p class="MsoNormal">Las ruedas del afuera van por autopistas recién
pavimentadas. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">El mundo está trepado a un inflador que le saca oxígeno a
las almas.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">El mundo duerme con miedo que evita gracias a las luces prendidas <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">de un faro que le roba reflejos a la luna.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">No importa el origen:<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">el aire y el brillo tintinean, afuera.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">El baile transcurre, afuera.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Adentro mis cosas detenidas. Mi pozo, mi silencio.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Mientras tanto, afuera,<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">
</p><p class="MsoNormal">tus cosas suceden.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;"><br /></span></p>Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-61151441545852305002021-12-18T14:40:00.002-08:002021-12-18T14:43:57.045-08:00Sin título (noviembre)<p><br /></p><p>Por qué no dejamos que
las cosas</p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">prueben de morirse, de
una vez<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">por todas, de una vez
inmensa.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Morirse en todos los
sentidos de la muerte,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">en el sentido en que
entendemos<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">la muerte, vos y yo,
en el punto sagrado<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">donde uno se pone de
acuerdo al fin <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">en que morir es un
final y punto<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">y no haciéndolo como
los gatos<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">que traen pájaros
muertos a nuestros pies<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">como si fueran
regalos, como pruebas de fe<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">que recuperan un hilo
de belleza<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">dentro del espanto<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">mientras juran que el
amor existe <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">dentro de lo inerte,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">mientras juran que la
muerte puede ocultarse en los espejos<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">cuando<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>llamamos equivocadamente casa <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">a estos equivocados
escombros entre las manos.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;"><br /></span></p>Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-82595420756670932842021-12-18T14:30:00.002-08:002023-08-16T19:29:01.468-07:00Lamento (Louise Glück)<p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Sucede algo terrible: mi amor<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">se está muriendo otra vez, mi amor que ya se ha muerto:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">murió y ya lo lloré. Y sigue la música,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">la música de la separación: los árboles<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">se convierten en instrumentos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Qué cruel es la tierra, los sauces resplandecen,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">los abedules se inclinan y suspiran.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Tan cruel, y tan profundamente tierna.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Mi amor se está muriendo, mi amor,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">no sólo una persona, sino una idea, una vida.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">¿Para qué voy a vivir?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">¿Dónde volveré a encontrarlo,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">sino en el dolor, madera oscura<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">con que se hace el laúd?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Una vez ya basta. Una vez basta<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">para despedirse sobre la tierra.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Y para estar de luto, también.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Una vez basta para despedirse para siempre.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Los sauces resplandecen junto a la fuente de piedra,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">junto a los senderos de flores.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Una vez es suficiente: ¿por qué vive de nuevo?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">¿Y por qué tan efímero, sólo en un sueño?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Mi amor se está muriendo: la despedida ha recomenzado.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Y a través de los velos de los sauces<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">la luz del sol asciende y resplandece,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">no la luz que conocimos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Y los pájaros cantan otra vez,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">y la tórtola viuda, también, canta.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Ah, ya he cantado esta canción. Junto a la fuente<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">de piedra los sauces cantan otra vez,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">con ternura indecible, mientras mojan sus hojas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">en el agua radiante.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">Es claro que lo saben. Él se muere otra vez,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">igual que el mundo. Se muere por el resto de mi vida,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt;"><span style="mso-ansi-language: ES-AR;">para que así yo lo crea.<o:p></o:p></span></p><br /><p></p><div><br /></div>Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-77420177274114078862021-12-18T14:23:00.001-08:002021-12-18T14:45:12.100-08:00Sin música (John Montague)<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Voy a contarte
una dolorosa verdad, poco entendida<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">es más difícil
irse que ser dejado:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">quedarse, irse,
ambas cosas lastiman. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Siempre me
tendrás a mí para la culpa,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">puedo soñar que
podríamos haber navegado;<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">de la costilla
de la ausencia, una cálida ficción.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"> </span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Para arrancar de
raíz al viejo amor<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">y pisotear los
afectos del pasado:<o:p></o:p></span></p><p>
</p><p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">no existe música
para una canción tan dura.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><br /></span></p><div><br /></div>Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-57000643582314399862018-12-16T16:20:00.001-08:002018-12-16T16:20:43.421-08:00Circulación del cansancioHay algo que no está bien.<br />
¿Lo sentís?<br />
Ese callo que se me hizo adentro<br />
y crece en el costado izquierdo,<br />
habla de lo mismo.<br />
Grita en tramos cortos, cansados<br />
y late, roja, a ritmo, la frase<br />
que se bombea desde ahi<br />
al resto de los órganos. Dice:<br />
Hasta acá llegaste.<br />
Hay algo que no está bien<br />
y sos vos, entero<br />
haciendo que este callo crezca y se lleve<br />
cada vez más piel hacia la muerte<br />
en lugar de ayudarme a que la muerte<br />
borre mi nombre<br />
de la primera plana de sus mármoles.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4bXCa0miaKP-Q5Az70sTGMCYZAz_gai17nDcXPeOYHhn8ha1y8o2VWIFHdLb8HnrEZeMmtoS_UNRvfQl18_mUJDBgeItNNI-OCwe0mLqWksXR1zYlh8_ksGcRG8EgnPFl_GJ9k2uvk7U-/s1600/Viktoria_Kollerova_11.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="913" data-original-width="620" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4bXCa0miaKP-Q5Az70sTGMCYZAz_gai17nDcXPeOYHhn8ha1y8o2VWIFHdLb8HnrEZeMmtoS_UNRvfQl18_mUJDBgeItNNI-OCwe0mLqWksXR1zYlh8_ksGcRG8EgnPFl_GJ9k2uvk7U-/s640/Viktoria_Kollerova_11.jpg" width="432" /></a></div>
<br />Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-44886937121625574822018-11-29T17:02:00.002-08:002018-11-29T17:02:57.890-08:00Thriller<br />
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Vi una película de
terror<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">en mi cabeza. Se llamaba
“Te idealicé,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">la puta madre”,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">y actuabas vos. Yo
también actuaba<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">pero la mayoría de las
escenas <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">eran tuyas, o mejor
dicho<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">de ese que se te
parecía<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">y que seguía un guion
soñado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">irreal, de película de
culto, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">con subtítulos hechos
de humo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">y adrenalina y noches
que no reportan<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">ninguna utilidad,
ningún aprendizaje concreto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">más que ganarle a la
muerte una célula que todavía sabe reírse<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">por la que pagaremos
algún día, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">o mañana, en realidad,
cuando despierte del todo, la puta madre<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">y recuerde que esta era
una película de miedo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">y que tu dominio
exquisito de esa parte indescifrable<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">que oscurece los
relojes para que paren<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">de gritar o de
callarse, según lo que precisemos, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">es sólo la mímica
perfecta <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">que sigue el manual
perfecto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">que sabe dar el arte,
cuando quiere iluminarlo todo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">con esa luz que usan en
los vestidores de los negocios<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">para que cualquier cosa
que nos probemos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 139.5pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">se parezca a lo que
andamos buscando.<o:p></o:p></span></div>
<br /><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR-YnhQ8ww-zkIilBM3k3Kl1o8thm8AOb4bGkBM2mbSQz_hOLtUAz8d8bZy-EcYY9zMJSFe71BjOEKI3OFHr-84uyk1Si5FMbprmUL2-HZTh9qG1KszwiHuGe5IJ_Bs1mlpEtctht2P-D5/s1600/Lesik+Iren+and+Anshu.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="445" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR-YnhQ8ww-zkIilBM3k3Kl1o8thm8AOb4bGkBM2mbSQz_hOLtUAz8d8bZy-EcYY9zMJSFe71BjOEKI3OFHr-84uyk1Si5FMbprmUL2-HZTh9qG1KszwiHuGe5IJ_Bs1mlpEtctht2P-D5/s640/Lesik+Iren+and+Anshu.jpg" width="406" /></a></div>
<br />Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-15479245106510468942018-11-29T12:41:00.003-08:002018-11-29T12:41:45.836-08:00Sharp objectsY si esta plegaria se cumple,<br />
pero antes chocan tus palabras<br />
con las mías, en algún lugar<br />
entre el cielo<br />
y la mayoría de los infiernos.<br />
¿De quién sería la culpa?<br />
Y entonces, también,<br />
decime: ¿qué tengo que pensar<br />
cuando miro a todos lados y veo<br />
blanco y negro, al mismo tiempo<br />
dentro del giro de trompo que hace<br />
la misma sustancia?<br />
Porque no sé.<br />
¿Vos sabés?<br />
Entonces, decime:<br />
Estas horas inmensas, esta noche perfecta,<br />
esta receta contra la aridez que tienen todas las certezas,<br />
¿es el premio que pedí a mis dioses<br />
o el castigo que mandaron los tuyos?<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf0jIzHlbr8IaduDBFC2VNNicR-8gKF-rhUYVg6lnouU_L6CjmCP0Z5yAR7Ts6JUpYMb1RLsarFquJ69864-tmyclEBBaKuJXfXDFZ_dAxdDMLFRB_YbsRNGh34J8mj26YxgSMGYJrk-DO/s1600/12439286_937181206400892_5052729236055246622_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="868" data-original-width="680" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf0jIzHlbr8IaduDBFC2VNNicR-8gKF-rhUYVg6lnouU_L6CjmCP0Z5yAR7Ts6JUpYMb1RLsarFquJ69864-tmyclEBBaKuJXfXDFZ_dAxdDMLFRB_YbsRNGh34J8mj26YxgSMGYJrk-DO/s640/12439286_937181206400892_5052729236055246622_n.jpg" width="499" /></a></div>
<br />Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-48083814813117376392018-11-29T12:39:00.001-08:002018-11-29T12:39:49.773-08:00Tan poderosaJunto paquetitos correctos<br />
en la habitación a la izquierda de la amígdala<br />
que al acumularse, pesan en los costados de las sienes,<br />
pero también sirven para hacerlas latir de forma correcta<br />
durante el reino de lo correcto, que son las mañanas.<br />
Sin embargo,<br />
su influencia dura setenta y dos horas exactas:<br />
el tiempo que tardo en desenvolverlos<br />
y leer el manual que los explica.<br />
Al lado del manual hay otro libro<br />
que permanece en blanco,<br />
que aún abriéndolo mil veces, sigue en blanco,<br />
y sin embargo,<br />
sus hojas tienen olor a la noche en que no dormí<br />
y a la mañana siguiente, tan poderosa,<br />
donde aplasté todos los mambos<br />
con un solo pie,<br />
con un pie que no necesita apurarse,<br />
que no necesita.<br />
Al terminar de hojearlo, lo cierro.<br />
El pie queda adentro, disfrutando<br />
del recuerdo del mambo moribundo<br />
que ahora no está,<br />
(vuelve con los días,<br />
pero ahora<br />
A H O R A<br />
no está),<br />
y yo aprendo en esas hojas blancas<br />
el poder de la vieja sed<br />
y la impermanencia.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjebW8-IBY8VU00Rm3WCse09u2sOrvyyb-4kFe5UHvaBaCOS19nBRS-nT7FZNErR0Ao8lfCQigVbW1XfCqCDQ3FtYIMCgkP4xnlMcvePygdC8P4xz6-u46Th4GuJCkEoBRu4E5ZJYKAmZ_B/s1600/30657129_2018841761716489_2930571304069234688_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="658" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjebW8-IBY8VU00Rm3WCse09u2sOrvyyb-4kFe5UHvaBaCOS19nBRS-nT7FZNErR0Ao8lfCQigVbW1XfCqCDQ3FtYIMCgkP4xnlMcvePygdC8P4xz6-u46Th4GuJCkEoBRu4E5ZJYKAmZ_B/s640/30657129_2018841761716489_2930571304069234688_n.jpg" width="436" /></a></div>
<br />Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-33050351714879554842018-11-29T12:35:00.001-08:002018-11-29T12:35:55.412-08:00Disculpe la molestia¿En cuántos pedazos<br />
puede partirse un pibe<br />
para que deje de ser molesto?<br />
No lo quieren ver entero,<br />
entero ocupa lugar<br />
y se nota.<br />
Hay que correrlo, barrerlo.<br />
No lo quieren ver entero.<br />
No lo quieren ver.<br />
Sacalo de mi vista, sacalo,<br />
si no lo veo,<br />
no existe.<br />
Por eso lo parten en hambre,<br />
desprecio, indiferencia,<br />
en cuadraditos violentos<br />
que pican, pican, todos los días<br />
hasta volverlos montones sin nombre,<br />
inofensivos, desdibujados,<br />
hasta convertirlos en arena<br />
para rellenar tus playas<br />
de fin de semana largo,<br />
materia impalpable,<br />
impotente y silenciosa<br />
que barre un empleado público<br />
a media luz, a las seis de la mañana<br />
para que ningún señor con vista al río<br />
pregunte, al levantarse,<br />
de dónde viene ese polvo<br />
con olor a muerto genérico<br />
que le empaña las ventanas.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOQMo55buJ_mcr6Y6E3wmwilT_Ze0KXYd3xYSTB1np9x3bR-M1UTZn_7oHY0qk2db7IqWV9y9tZ5iEWnZwymWyXrj2ruyAinzkv3kF_kNJXTmT22BLUj9FS3kKl24j2OwbnzzA_B9wBMPd/s1600/henricartierbresson.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="625" data-original-width="944" height="262" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOQMo55buJ_mcr6Y6E3wmwilT_Ze0KXYd3xYSTB1np9x3bR-M1UTZn_7oHY0qk2db7IqWV9y9tZ5iEWnZwymWyXrj2ruyAinzkv3kF_kNJXTmT22BLUj9FS3kKl24j2OwbnzzA_B9wBMPd/s400/henricartierbresson.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-7269832162467316362018-11-29T12:30:00.001-08:002019-02-07T09:55:56.297-08:00Cómo curar murciélagos Te llamo a las tres y media de esta, o cualquier madrugada,<br />
para contarte que tengo ascendente en cáncer,<br />
que no esperes nada de mí, salvo murciélagos<br />
que todavía no perdieron del todo<br />
el sentido para orientarse en las tormentas<br />
y que esta vez van hacia vos, compactos<br />
oscuros, como siempre, pero ilesos<br />
como si no vivieran chocándose todo el tiempo<br />
contra los cristales de la propia confusión.<br />
<br />
Intento morirme de un shock de todas las cosas<br />
para inmunizarme en el futuro, (si es que hay futuros<br />
dentro de este cóctel de cenizas al que llamo mi país)<br />
mientras te sigo contando por teléfono<br />
que ahora sé que esta hora, cualquiera de ellas,<br />
puede ser amor, magia o parte de la muerte<br />
atrapada en el reloj de arena<br />
de alguna inteligencia artificial que se resetea al mínimo contacto.<br />
<br />
Yo soy esa luz que se apaga al mezclarse con el aire.<br />
Vos sos el agua que nunca tiene sustancias que la pudren.<br />
Por eso sé que mis murciélagos pueden entrar en ella<br />
sabiendo que no van a salir peor de lo que entraron.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-81637638360571770732018-11-29T12:28:00.003-08:002018-11-29T12:28:49.169-08:00Ce ne sont pas des orangesMe dejo atravesar por las sinestesias<br />
de una fuente con naranjas.<br />
Esta buena predisposición hacia las cosas<br />
sólo puede ser el sol que vuelve<br />
acarreado por la fe.<br />
Espero. Miro. No sé<br />
si es jugo lo que quiero.<br />
Creo en que la inmensidad crece<br />
mientras la espera se mueve renga,<br />
como los ovillos de lana de mi gata<br />
que andan dispersos por el piso.<br />
También creo en que este zigzag,<br />
y estas ganas extrañas de naranjas,<br />
sólo pueden calmarse mordiendo a la vez<br />
los gajos<br />
las semillas<br />
la cáscara<br />
y la bolsa<br />
que todavía guarda su olor.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPjCXlAk2bQ-QCNIpXVPQsvM-7fTcBCNdKRZb_BFTeO2j_fMV16ciwZ9cfB_nVcXindpGnXhH5PzGs5OXDqXuhXK5NxT7QPKgrMee2irGMOHfRvXIcj65rIs5A32-DE7jngywwSF1QiGcU/s1600/georgy+kurasov.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="842" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPjCXlAk2bQ-QCNIpXVPQsvM-7fTcBCNdKRZb_BFTeO2j_fMV16ciwZ9cfB_nVcXindpGnXhH5PzGs5OXDqXuhXK5NxT7QPKgrMee2irGMOHfRvXIcj65rIs5A32-DE7jngywwSF1QiGcU/s400/georgy+kurasov.jpg" width="350" /></a></div>
<br />Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-21030123972767129252018-11-29T12:25:00.001-08:002018-11-29T12:25:32.130-08:00Sin título (III)Ojalá que cuando mueras<br />
vayas a un cielo demasiado intenso<br />
de blanco seco, hielo y cloro,<br />
adornado con estatuas de calcio<br />
con relucientes sonrisas<br />
dignas de propaganda de dentífrico<br />
pero sin dientes para comer lo que no existe<br />
en las heladeras celestiales, vacías, innecesarias,<br />
sin hambre (tan asquerosamente humano),<br />
sin gula de domingo a solas.<br />
No quiero encontrarte cerca del infierno<br />
que gané, pedazo por pedazo,<br />
manejando toda decisión importante<br />
desde mi asiento delantero<br />
de miles de autitos chocadores<br />
que usé, por turnos, a lo largo de los años.<br />
Quiero abrazarme a esta alfombra que me tapa<br />
y correrla, a veces. Y sólo a veces<br />
asomarme hacia arriba, pensando<br />
que afuera hay algo peor<br />
que estas llamas que tatúan<br />
adentro de mi retina<br />
una foto que rompí<br />
y otra foto que quemé<br />
mientras vos actuabas esas poses<br />
todavía.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWB-otgLuYigxt7rh3ib5X542FxpNlrXQJeBuTnQABjEEAmK16kL8B7-ghV9g9yZAJ2bWqipCzcBJAJlqGqqhk3uta2b8ep0YBAsjzq5O3rwhFwI9rsRUYjjVrjq_hgQKH08na3FkAzTmX/s1600/11374125_495439030639158_965172483_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="628" data-original-width="640" height="392" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWB-otgLuYigxt7rh3ib5X542FxpNlrXQJeBuTnQABjEEAmK16kL8B7-ghV9g9yZAJ2bWqipCzcBJAJlqGqqhk3uta2b8ep0YBAsjzq5O3rwhFwI9rsRUYjjVrjq_hgQKH08na3FkAzTmX/s400/11374125_495439030639158_965172483_n.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-92179169846719627132018-11-29T12:21:00.002-08:002018-11-29T12:21:55.097-08:00Sin título (II)La lámpara<br />
sueña en las noches<br />
que es sombra<br />
con forma de globo.<br />
Su sombra<br />
sueña que algún día<br />
podrá despegarse, y volar<br />
lejos de ese techo.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ0AeSOW95ruf5FfKzkPCnbLbMRTGG1HmKF27o1Y8lof0CAh6VaefcAGLbHMAAKdoU1ab2Z2SZyPXwg93nCQJtjV_QC5KVbu-CSBbY0rgW8ykGVZNCYCH0Q3jymT0CvSCdz_vCMdkni_9T/s1600/lampara.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="768" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ0AeSOW95ruf5FfKzkPCnbLbMRTGG1HmKF27o1Y8lof0CAh6VaefcAGLbHMAAKdoU1ab2Z2SZyPXwg93nCQJtjV_QC5KVbu-CSBbY0rgW8ykGVZNCYCH0Q3jymT0CvSCdz_vCMdkni_9T/s400/lampara.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-71690300005845212662018-11-29T12:19:00.000-08:002018-11-29T12:19:01.467-08:00JardinesMe gustan las verdulerías<br />
cuando las chatas vuelven del mercado<br />
y descargan los cajones<br />
en la vereda.<br />
Huele como un jardín recién llovido<br />
que no se enteró todavía<br />
de que ya no existe.<br />
Entonces compro<br />
una planta de lechuga de hoja,<br />
tomates perita, acelga<br />
zanahorias y berenjenas<br />
y las desparramo por mi casa<br />
esperando que la contagien<br />
de su olor a vida,<br />
de su optimismo inocente,<br />
antes de informarles que mi cuchillo<br />
viene a darles la extremaunción.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkHGb9U6hWIENfElwuEYbWG9UVjNWa1Y2WuBKAb2YUtG7i2bRUOXUUDUttqsjRbZlCb-nrYKARhjwZgq95ZN8RuhWrigy02aC_yEsQ3goRFGOZcYWGEWC-lztf5ruvTdFAxun9dgbowBAi/s1600/01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkHGb9U6hWIENfElwuEYbWG9UVjNWa1Y2WuBKAb2YUtG7i2bRUOXUUDUttqsjRbZlCb-nrYKARhjwZgq95ZN8RuhWrigy02aC_yEsQ3goRFGOZcYWGEWC-lztf5ruvTdFAxun9dgbowBAi/s400/01.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-67541955195987298072018-11-29T12:17:00.002-08:002018-11-29T12:17:35.366-08:00Sin títuloLa intranquilidad es tan grande<br />
que asfixia cualquier tormenta.<br />
Lo que suele pesarme<br />
tiene una densidad distinta<br />
esta noche, donde las ruinas<br />
buscan maneras complejas de sobrevivir.<br />
Eso es el peligro: que lo que estás matando<br />
te atrape en un sueño, desnuda<br />
y encuentre las formas<br />
de alimentarse de tus armas.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhedtLq5VE4uDA0w_3iZFiPapZDVy0vz1Sy9GWC8BAK5wLXlkDu62YypOc145Hd2dgqjv747LjwiJXU77EotqoJDNEXj4kkjqmQtgcT9Il1y6INEU0b77GC2saHQHn_fbq-cxrSbzzN4_Xf/s1600/marilyn.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="532" data-original-width="540" height="393" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhedtLq5VE4uDA0w_3iZFiPapZDVy0vz1Sy9GWC8BAK5wLXlkDu62YypOc145Hd2dgqjv747LjwiJXU77EotqoJDNEXj4kkjqmQtgcT9Il1y6INEU0b77GC2saHQHn_fbq-cxrSbzzN4_Xf/s400/marilyn.png" width="400" /></a></div>
<br />Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-76818036307910526442018-11-29T12:04:00.000-08:002018-11-29T12:04:12.998-08:00AbrigosEn invierno me gusta llevar<br />
debajo del pullover correcto,<br />
algo roto, rasgado, usado hasta cansarse<br />
oculto a los ojos de quienes no imaginan,<br />
de quienes no se interesan en el desafío<br />
de captar a través<br />
de las pequeñas espigas<br />
del punto inglés,<br />
esa parte sincera que soy, que anuncia<br />
que más adentro, todavía, más adentro<br />
hay algo con costuras abiertas,<br />
que sólo querré mostrar a quien me ayude<br />
a no necesitar los abrigos.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdqBkpPVhYL1nNvHKCXaBUxIi71_I0mpwa1OTSGD8NIr8Fp2Nz3O7uI8MvmsakKGHeysPlS3rnUiggABPcvFRak_6hK3U9WzdgjtqUTbbYVMhssfMJRfTfkyqqWa97fgAd2HH58GuSKqr-/s1600/lamalapalabra1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="479" data-original-width="721" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdqBkpPVhYL1nNvHKCXaBUxIi71_I0mpwa1OTSGD8NIr8Fp2Nz3O7uI8MvmsakKGHeysPlS3rnUiggABPcvFRak_6hK3U9WzdgjtqUTbbYVMhssfMJRfTfkyqqWa97fgAd2HH58GuSKqr-/s400/lamalapalabra1.jpg" width="400" /></a></div>
Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-86548486910185238402018-11-29T11:55:00.001-08:002018-11-29T11:55:45.842-08:00MudanzaNo hay muebles<br />
en esta casa<br />
tan grande. Lleno todo de bolsas<br />
que ceden al contacto y no sirven,<br />
no saben simular<br />
la dureza necesaria<br />
que soporte el culo que cae rendido<br />
o el plato con apenas fideos<br />
o el ritual de apoyar los codos<br />
para sostener la cara<br />
que piensa, otra vez, piensa<br />
sin necesidad de muebles<br />
de casa,<br />
de permiso.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8FrxNROLROXHooI415sI6Ijw-T4WbxxFIQ-QnAPb-cefary74vX0RmP4hjehhPmvt1sKwHUdV5i7PN7pCuEhno7qkYaa9t21hprl1HSzqmNwndVuhNdl6QsAXCb-3duyN7vrvXRlRwm7A/s1600/manos-de-mujer-sujetando-cigarrillo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="338" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8FrxNROLROXHooI415sI6Ijw-T4WbxxFIQ-QnAPb-cefary74vX0RmP4hjehhPmvt1sKwHUdV5i7PN7pCuEhno7qkYaa9t21hprl1HSzqmNwndVuhNdl6QsAXCb-3duyN7vrvXRlRwm7A/s400/manos-de-mujer-sujetando-cigarrillo.jpg" width="300" /></a></div>
Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-25087198183658531162018-11-29T11:48:00.001-08:002018-11-29T11:48:10.244-08:00CassettesNo quiero vivir el arrepentimiento<br />
la vida al contrario,<br />
el vaso que vuelve a llenarse<br />
después de la caída.<br />
Las cosas se revuelcan hacia adelante<br />
por campos de fruta, por barro y por piedras,<br />
pero no tienen sentido a la inversa.<br />
La vida le responde al futuro.<br />
Al revés sería como esos cassettes<br />
que puestos hacia atrás, asustan<br />
porque el pasado<br />
es el idioma de las quimeras.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglbLpZILHVozLv5DMLE5noLmf6sHLfBm9cHZqGgR9WBhmbH1ARXc_lWuz8SrWz88tjycLfSq1HprpOje1ln6si9PbLzgnk4qZSCFycxnyJdlbuWJBDmpzmRGj1qs4UxTEDZn3_BHKmokgx/s1600/quimera2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="393" data-original-width="590" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglbLpZILHVozLv5DMLE5noLmf6sHLfBm9cHZqGgR9WBhmbH1ARXc_lWuz8SrWz88tjycLfSq1HprpOje1ln6si9PbLzgnk4qZSCFycxnyJdlbuWJBDmpzmRGj1qs4UxTEDZn3_BHKmokgx/s400/quimera2.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4519308865180003435.post-43704927426139148552018-11-29T11:45:00.001-08:002018-11-29T11:45:52.711-08:00Catch 22 (2)En fila, y tomando distancia<br />
un raviol<br />
atrapado en su caja<br />
planifica la libertad<br />
y por ella nada<br />
en el agua hirviendo,<br />
hasta estamparse contra el colador<br />
y pegotearse, blando<br />
en la salsa<br />
del plato.<br />
El raviol<br />
no sobrevive<br />
a su orden<br />
ni a su caos.<br />
Algo decisivo en el medio<br />
debe tener la razón.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTClofpn_1vMnluwGFd37tVdeS-omzb15wWHplLBHR4G1oOWSZL-zi0pjjLF1merdWgfT4G9s9UGGWRdGvwCic2TRQaMdLoq6J453W0I4gvNtiu6N3h6MlwDnIdMHasFC19aCnEcGa_Lwu/s1600/ravioles-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="940" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTClofpn_1vMnluwGFd37tVdeS-omzb15wWHplLBHR4G1oOWSZL-zi0pjjLF1merdWgfT4G9s9UGGWRdGvwCic2TRQaMdLoq6J453W0I4gvNtiu6N3h6MlwDnIdMHasFC19aCnEcGa_Lwu/s400/ravioles-1.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Flor Inflowerlandhttp://www.blogger.com/profile/07794256160759922817noreply@blogger.com0