Subjetividad de los climas

Aún no ha llegado el frío

a la ventana de casa, pero

algo como nieve incierta

se despega del aire

se acumula en el techo

sobre mi cama

hasta que se condensa y cae

como un invierno anticipado.

Miro hacia afuera y sé que otros

siguen dorándose al sol.

Quisiera acercarme

a desmentir el mal clima

imitar sus ganas de surfear

la calidez del aire

que hace ondular su entusiasmo

ante la continuidad del verano,

pero cierro la ventana

y miro a los vidrios

profundamente

                              ver

                              ti

                              cales

empañarse

hasta volverse ciegos.

Contenido no disponible

Ya nadie muere

de cuestiones fundamentales

sino de furias

mal cogidas

y de sobres con mensajes

guardados en el cajón

equivocado.

Durante el día

las furias y los sobres

duermen

sin soñar con nada útil,

y cuando se hartan

salen a tomar aire,

a fumar un faso, a rearmar

el desaliento de mañana.

A las once menos cuarto

de cada noche,

se encuentran con un fósforo

y celebran juntos

una hoguera

que no sabe cómo apagarse.

Observaciones aleatorias acerca de una reunión de gotas

Una gota aplastada sobre el puente.
Una nube que infla lo pálido entre celestes.
Un cielo que destiñe en sábanas de lluvia.
La gota bañada por todas partes
con gotas, viento y otras gotas.
Una rama que corta el charco con su peso.
Una hoja que flota a la deriva
arrastrando otras hojas a su paso.
La gota sin bordes, creciendo por los suelos.
Un suelo que ya no es suelo sino río.
Una gota que vuelve al mismo puente. 
Un puente frágil devorado por el agua. 

Veintedelcinco de dosmilcatorce

Hojear la red social, viéndola pasar hacia abajo con el mouse, mientras un poema de bukowski se mezcla con el candy crush mezclado con la venta de un burro de arranque en oferta, y atrás vos en soledad y yo en desapariciones, y otra vez el que hace una cadena por los animales o una campaña antipolítica contra todo lo que  está mal para unos y está bien para otros, y música para pastillas y más abajo un tema de cerati porque está internado, y claudio maria dominguez diciéndole al mundo que respire, y vos y yo, en silencio, y todo tu circo aplaudiendo, y las frases motivadoras de molde, y palabras forzadas de gente que me escribe sin ver que mi no conectado es claro reflejo del keep away de siempre y siempre estarme yendo a ningún lugar, y los dos sabiendo pero no entendiendo por qué debajo de la superficie la sangre aún hierve pero tan lejos en tu caso que no se acuerda el camino para reoxigenarse, y me gusta me gusta me gusta, te ponen las bellas y los altos, y yo mientras tanto escribo sin que me guste, sin que me ayude a cambiar esta sensación de final ante tu deferencia ante los nuevos perfumes previsibles desconociendo los antiguos, y qué estás pensando  dice el cuadrito de mi Facebook y también el tuyo, mientras ninguno de los dos rellena el tiempo ni el aire mutuo ni el cuadrito propio, aunque lo de pensar lo hagamos tan bien, tan por demás, pero el cuadrito debería medir páginas y páginas y no, es un cuadrito término medio y ninguno aprendió a caber todavía en él como tampoco en el espacio juntos y eso nunca fue un cuadrito sino un cielo, pero inexplorado y por eso el silencio.