I can see my October angels

 

Fábula 1

 

Hay un mar tatuado dentro del ojo del ave

que la guía hacia un destino anterior al de ella misma.

Se pregunta cómo seguir un mapa hacia futuros

que no están en el adelante mismo

sino dentro de sus propias células.

Desgarra entonces los telones que la sobreprotegen 

del enceguecimiento, de los contrastes de la luz, 

 y fusiona sus alas con la sombra 

que la envuelve en los círculos de la incerteza. 

Olvida lo que sabe y convierte su duda en alimento,

se propulsa hacia el mapa que la llena de sentidos 

y lo impreciso de las direcciones se ramifica 

en ancla, peso y consistencia.

Las sirenas de aquel mar bailan señales para ella 

que despiertan la urgencia de los pasos de su vuelo  

y el camino que no estaba antes de la duda 

comienza irrefrenablemente a comenzar.

Ser pasillo

 

                                                        (A V.P., quien acuñó el título)

El vals transcurre entre paredes de neblina.

Se agita el sepia de mi cuerpo

sin poder decidirse todavía

por la claridad de un color.

Ahí, en la rareza de la intermitencia

siguen escribiéndose solos

los nombres de las máscaras

que giran sobre mi ánimo como trompos inalterables.

El camino, mientras tanto, dice que avance en la confianza,

que sea paso mientras dejo de ser el suelo,

pero las plantas de mis pies crecen lentamente, todavía,

como semillas prematuras que brotan en invierno.

Se nace igual, me digo, como las mañanas.

Todo corazón se cuece a las brasas y a las espinas

Pero eso: lentamente.

Hoy siento el recorrido del mundo sobre mi espera.

Hoy siento que caminan en mí los pasos

de los que saben hacia dónde.

Soy pasillo, hoy. Mañana

(pronto, cerca),

seré claridad y destino. Pero hoy

solo quiero mirar cómo todo lo lento cura

mientras ruego que lo que cura me haga sitio.

Siete inviernos

 

"Lasciate ogne speranza, voi ch'intrate" 

(Dante Alighieri)

Bienvenido al subterráneo de la carne,

al error del plan, al cuerno dentro del ojo

a la vida que no era lo que pensábamos

a la oscura estrella dentro de tu estado de ánimo.

Todos llegamos acá porque no leímos los carteles

llenos de luces rojas al costado del camino

pero ellos no están hechos para verlos 

dentro del auto que flota en movimiento.

Ahora, en la enorme nada

que se mete como un virus en los pulmones

las sábanas dejan de velar 

las luces de las luciérnagas del fondo 

que al final eran opacas.

Bienvenido, entonces,

al surmenage del mundo, el del fondo del frasco.

Acá todo se mueve con lentitud qurúrgica 

y cada palabra tiene el don del rayo que te parte.

Bienvenido, aún así. No hay festejos.

Acá somos muchos los que esperamos un rescate

cuya burocracia está ocurriendo 

dentro del trámite de un cuerpo 

que ha perdido todo menos la memoria. 

Te asignamos aquel rincón,

el del costado derecho. 

Le da algo de sol por las mañanas 

y no humedecen el piso las goteras.

Ojalá encuentres pronto tus salidas, 

pero es bueno que sepas, mientras tanto,

que entre todos abrigamos 

un lugar a salvo en medio de los terrores

y que cada uno de los días, cerca de las ocho 

nos reunimos en el centro de este pozo 

para abrazar el combustible incombustible

que corrompe el fuego de nuestras hogueras,

ya que queman menos si las alimentamos

con el rumiar de los cristales rotos

que cada uno involuntariamente 

trajo clavados como dientes en la espalda. 

Formas de la luz

Monocromo y Sepia se miran y son suficientes.

Sobre ellos resbala el color que cae en copos tornasolados.

Impermeables a otros, fieles a los pactos instintivos

amasan todas las formas de la luz

hasta convertirlas en una esfera cóncava y convexa

un Aleph con el que juegan en las noches 

que es capaz de explicar el todo y las partes de lo simple

demostrando que eso, en su para siempre, alcanza.

No hay  presente ni futuro que sea urgente o importante

fuera de los tonos que fabrican a partir de la nada entre las patas,

entre la carne y pelo y la tarde que se apoya en sus hamacas

y el silencio que forma esperas en los atrapasueños

que al fin hablan, y hablan de ellos, que así de indiferentes

frente a otro mundo que no sea el suyo propio

nos han hecho reformular  la física con su mantra involuntario

que descoloca las definición de algunas sinestesias

y describe al color como una abstracción que solo ocurre

cuando otros ojos y una intención cercana

deciden construir un refugio seguro y nutuo

muy adentro, bien adentro del que nosotros habitamos.

El lavado como problema de territorios (II)

 

                                                               PH: Jesmond Magro

Mucha risa te da. Mucha risa. Te reís

cuando voy hasta el balcón y digo: 

Soy como este brochecito de madera.

Creés que solo una mente estúpida se aferraría

a un broche de ropa con todos los dedos,

como si las garras protegieran un secreto, un nido

una cosa que importa, un nombre 

al que le crecerá una mayúscula en el futuro.

Pero un broche de ropa, decís. Un palito de la ropa

marrón, quebradizo, desteñido ¿le importa a quién?

Y eso es todo lo que necesito para el desencanto. 

Esa idea, ese desprecio sobre la cosa mínima. 

Ese regodeo que se apoya en las varas imaginarias

de la importancia propia ejercidas contra un palito 

que no nació para darle valor a los ajenos 

ni para pasar pruebas que no le incumben.

Dejalo. Dejá, digo mientras cuelgo sobre la soga 

una sábana de tela blanca 

que no significa de ningún modo estar rendida, 

significa pared que me deja de este lado 

que es contrario al tuyo, justamente. 

Voy a caminarlo, ¿sabés? Voy a absorberlo

y es el humilde palito quien sella el pacto interno 

que corta nuestro balcón por la mitad 

como si lo hubiera derrotado una tijera, un hacha,

o el derrumbe definitivo de lo que cae con el peso 

de las mil veces que ha recaído antes. 

Algún día va a entenderlo, digo. 

Algún día, ya muy lejos de este día,

existirá un broche en lo lejano de otra soga

madera noble que se moja y al día siguiente ya está seca

péndulo que se polariza en bailes con el viento

dispuesto no digo a apretar, sino a sostenerse 

y sostener, sostenerlo,

y apenas brille el sol de la tarde en su nervio, 

en su nudo de metal introvertido,

él percibirá un corazón en esa forma acaracolada y fría, 

y dirá, en un eco que ya no llega: 

¿cómo no me di cuenta?

El lavado como problema de territorios (I)

Querido vecino que todos los sàbados

desde hace meses

cumplís con tu rutina de asado nocturno

para la familia tipo,

te pido por favor

que te permitas el sabor de la aventura

y el insight de los nuevos ingredientes.

Improvisar 

es un acto de rebelión necesario

en la rutina y el orden 

de una pareja con dos hijos. 

Quizás puedas considerar que los martes 

también existen y son buenos para el asado

ni te digo los jueves, en que la carne

está tan fresca que todavía

huele a campo y no a matadero.  

Te cuento que esos días son ideales 

para la cocina al aire libre

pero no para el lavado de ropa del resto.

Justamente los sábados, aquellos 

que no tenemos terrazas

ni parrillero, ni familia tipo

nos ocupamos de lavarla.

Te juro que no es nada en tu contra.

Es que este fue un año difícil 

y me encantaría 

que, por una vez,

al sacar la ropa interior de la soga, 

el domingo, 

no tenga olor a humo

ni a chinchulines 

y mucho menos a familia.